Enero del 2006

Los diecinueve años que siempre había querido tener.

La verdad es que diecinueve años son dieciocho cuando te pasas el último en estado de shock.

De ese año apenas recuerdo a Wen  siguiendome a mi clase de escultura, como si pensara que en cualquier momento desaparecería y lo dejaría.

Tal vez era otro presagio que no quise ver.

Pasé un año entero limpiando obsesivamente  en una carrera por la perfección,  huyendo del estereotipo al que más le temo: la novia boluda (un coctel femenino de escenas, reproches y quejas).

Esas novias a las que les cagué el novio tantas veces.

La pregunta que me taladraba la cabeza era ¿Qué hice mal?

Cuando algo terrible pasa y no pasa nada.

Ver la bofetada y esperar un año por el impacto.

Un año es lo que dura un luto.

Wen viajó a Japón por tres meses y yo quedé sin nadie por quién desvivirme.

Yo y la vaca que llevaba viviendo un año en nuestro baño y ya estaba lustrosa de todo lo que la limpié.

La máscara de perfección que había facilitado mi supervivencia emocional comenzó a resquebrajarse.

-¿Qué hice mal? ¿Cómo se que no va a volver a pasar si no se qué hice mal? ¿Qué paso? ¿Porqué? ¿Quién tiene la culpa cuando nadie tiene la culpa? ¿Quién paga los platos rotos acá?-

Finalmente exploté, y los trozos de mi corazón llegaron hasta el otro lado del mundo.